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七月流火的深圳，她辞去工作，在一座老式小区找个角落蜗居起来。伤口总是在暗夜里星星点点地绽开，斑斓一地。她的眼角湿了又干。皱纹粗粗扫上鬓角，她一点点将湿粉涂抹遮盖。抽雪茄的姿势越来越熟练，妆容也越来越浓。她喜欢挑一个暧昧的目光无法长驱直入的地方，身边吞云吐雾的女子都如她一般美丽而狰狞。青烟在她的舌头和心里跳着舞，那种淡而辛辣的味道，可以帮助她深深陷入某一种情绪中去。抽烟不是享受，绝对不是，对她不啻为折磨，她自小就有严重的气管炎。享受着痛苦所带来的飘逸感觉，在自虐的快感中成全一场对思念的救赎。

　　她捡起画笔，洗尽一双因电脑键盘而机械了的手，边抽烟边作画。热辣辣的鲜红和潮湿得拧出水来的艳绿怎么能够同时出现在一张纸上。色彩审美定律对她不存在，三原色也不存在。只有太多汹涌的浓墨重彩，想要从她抑郁的胸中喷薄而出。

　　多年后，她名声鹊起。一个抽着雪茄作画的女人。只抽雪茄，像男人那样说着粗话，大笑，无所谓。烟味从她沧桑的皮肤里透出来，像一朵被熏蒸透了的干花。但是她知道她充满魅力，她只以两根指头，蜻蜓点水般捏着雪茄屁股的姿势。很性感，充满蛊惑。终于，深圳一流的画廊开始约她的画作，拍卖行老板也踏进她的门。

　　办画展前一晚，她赶工最后一幅画。画布上罂粟在燃烧，喷吐着紫红色的火焰。烟雾是青黑色的，她仿佛看见他的血，还有她的血，和他在对岁月的欲望交缠中慢慢耗干……

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　　画展做了充分的准备，宣传计划也早在半年前为她量身打造。她去了西武，想要给自己买一身符合画家身份的新装。中性化和女人味，少妇和中年，这一切的界限太过残酷，她竟踌躇不前。最后她花一笔天文数字，给自己买了一套外形最最普通不过的黑衣黑裤。

　　最后一天，她的画作几乎被国内外订购一空。粉黛不施的她，在画廊拐角竟遇见了他。

　　没有惊喜。没有意外。甚至连感怀也没有。她姿态娴雅而熟练地掏出一支雪茄，点上。她需要凭借烟味回忆。缅怀她和他曾经的过去，分辨另一个他。

　　他笑意盈盈，还记得我吗。她一愣，竟不知如何反应。这个笑太热络了，是对她最意外的突袭。她和他，中间的一段岁月，他的再婚，生子，定居他乡，萍踪不定，仿佛都被抽掉了。只空出一个大洞来。谁说岁月不能带走一切？除了嗜雪茄如命的爱好，什么也没留下。

　　她嘴角抽筋。一位穿着制服的少女过来，有礼貌地微微一点头，对不起，这里不允许吸烟。

　　她痛快地扔掉了指间的燃灼物。一群记者和镁光灯蜂拥而来。他等不及说什么，已经被冲散在人流中。她也没有想挽留，看着他被人潮挤兑得有点狼狈。

　　很久以后她收到他的EM。长长的文字，她匆匆一目十行。此时此刻，她又点燃一支雪茄。为什么总是烟草、而不是别的更能唤起女人某种缅怀的情绪？只有一种解释：男人对爱情的泛滥，对应了女人对男人气息的专一。

　　她狠狠掐灭烟蒂。陷入沙发，怆然泪下。

作者：  责任编辑：流浪歌手

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